Noutro dia, sentado aqui no sítio, entre um espasmo de dor na coluna e outro, me peguei pensando na quantidade de pessoas que conheci nos últimos tempos e que, de alguma forma, estavam no espectro do autismo. Não é raro que me digam: “Fulano também é”, “Minha filha recebeu o diagnóstico”, “Eu me descobri depois dos 30”… E de repente, parece que a vida virou uma espécie de reunião de condomínio do espectro autista — cada um no seu apartamento sensorial, tentando se comunicar pela sacada.
E eu daqui, observando o que dá, entre maracujás maduros, pássaros voando e galinhas cacarejando, matutando: tem algo em comum nesse pessoal todo! Uma dificuldade para gostar de si mesm0 sem culpa. Como se autoestima fosse sinônimo de arrogância. Como se dizer “eu me gosto” soasse como “eu sou melhor que você”. Não é.
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